Vivimos en la era de las modelos, donde el cuerpo perfecto manda e impone. Nada más importa que ella haya nacido con los genes correctos, o que tenga el dinero para perfeccionarse con una cirugía de cabotaje. No hay programa de TV válido si una de las niñas 90-60-90 no adorna la pantalla. Hasta opinan sin nunca dejar de sonreir colágeno y esmalte perlado. La publicidad sugiere un ideal, o el exilio, apartheid. Las tallas de la ropa tienden a cero en las boutiques donde suene el dance nuestro de cada día. Anorexia, bulimia, males menores en la carrera al Olimpo. Hasta los hombres entraron en carrera, ahora muchos se dicen metrosexuales, si por eso entendemos que un heterosexual puede convertirse en gay sin perder el invicto del recto. Ellos rechazan un choripan con cerveza antes de entrar a la cancha, en cambio ahora elijen una crema facial Vichy y el casual corte de pelo complicado. El 99% del mundo quedó relegado, somos la minoritaria mayoria de bofes. Puta, mirá qué panza tengo, se me cayó el culo, celulitis, papada, una vergüenza ladies and gentlemen, somos porquerías, escondámonos antes que nos vea un Fashion Police y nos encane, huyamos. Hay que aceptar con la dignidad que nos queda después de contemplar el espejo que el tren pasó veloz por delante de nuestras narices decoradas con infinitos puntos negros, el tren bronceado y con el imposible ojete del siglo.
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