Ni jugados ni piolas. La ambigüedad de la clase media, dicotomía mediante, un lugar donde una cosa puede ser una cosa o todo lo contrario, dependiendo del contexto. Un policía es un buchón cuando te fumás uno a escondidas en la plaza o cuando querés entrar a la cancha y te palpan buscando misiles que la barra brava ejecutará a su antojo un rato después. Un policía es el séptimo regimiento de caballería cuando los muchachos de cara filosa se acercan y aparece el uniforme añil. ¿En qué quedamos? El morocho es divino, si, cómo no va a serlo si me lava el auto, me vende lo riesgoso, o se moja en la moto gestionando mi jubilación, soy copado, charlo con él, le regalo algo que no me sirve, pero a mi casa a comer nunca vino, no faltará la oportunidad. Conciencia social, de lejos, mejor de La Boca para afuera. Déjenme leer mi Che Guevara edición rústica con mi cerveza guerrillera bajo la sombrilla marca cerveza top. ¡Ja, un boludo pasa en su 4x4 embarrada en los lagos de Palermo!, idiota, aventurero de pacotilla. Piquetes que interrumpen mi camino, complican todo, si por un chori y un tetra votan lo que sea. El pueblo soy yo que pago mis impuestos, que tengo un título en la UBA, que alimento la economía de la que viven los sucios de la casa de lata y los limpitos del country arbolado con esmero. Prendo la compu (¡hay 2 mensajes nuevos!), escucho un disco algo desconocido pero muy original, un pucho en envase de cartón y mi plato de comida light, no me jodan, en un rato miro un DVD y a la cama que mañana hay que madrugar a las 8:30, parece que va a hacer frío.
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