Hola, hablemos de olas sin agua mineral, la primera o la tercera, la que te salpica la jeta de Covid-19 en 2021. Pasaron el cerdo, la rata y el buey, pero lo que el mundo no resistió fue el delicioso banquete infeccioso a base de murciélagos y pangolines, vivos, tan sabrosos, tan gustosos, que da miedo pandémico aceptarlo. Se que tengo sed, vayamos al Chino de la vuelta a comprar Cepita y Manaos, hay que pasar el tiempo evitando contagios en zig zag. Me cruzo caras con velos, van y vienen, veladas de encierro sin mañana, miradas psicóticas, viviendo las Mil y Una Noches, tal vez alguna más. Veo barbijos derrotados, caídos, donde se asoma la nariz, viveza criolla cero, imbecilidad mundial uno. No importa cuándo leas esto pero la noticia urgente dice que mañana colapsa el sistema de salud, según el infectólogo que anuncie el apocalipsis, son el bueno, el malo y el feo, todos por TV, y redes para pescar. Palabras repetidas por millón de habitantes: testeos, hisopados y vacunados, promesas vacías como las jeringas, ineficiencia perenne y la piba militante con los dedos en V orgullosa del pinchazo escaso que no tuvo tu mamá que ya no respira más, expiró. Los chicos adentro, encierro cultural del que no ve como su futuro se va para no volver más que para votar oscuridad. El Estado presente te cuida porque Salud es ministerio. Pertenecer tiene sus privilegios, vas primero, VIP (Very Important Person) VP (Viva Perón), tu familia y tu amante pequeña de dorado culito impactante. Valía la pena ponerte la camperita de La Cámpora, necio y serio revoleo de heladeras para mostrar el poder de Grayskull (versión Máximo con una espada de lata), acá mando yo, joystick. Nunca tan mal ni tan peor, el infierno está encantador esta noche porque al pelado botón le tocó. El runner y el surfer al lado de Satán ríen tentados de idiotez, como la señora al sol sola contra el pelotón de la Federal, ni remar ni votar, marche una infectadura que dura como pila Duracell, importada pero nacional y popular.
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